Confieso que NO he leído (IV)

 

Título: Correspondencia (1944-1959) 

Autor: Albert Camus & María Cásares

Publicada en: 2023
País: Francia

Género: epistolar

Tenía mucha ilusión por conseguir este libro porque he estado enamorada de Albert Camus desde hace varios años, y su historia de amor me parecía poética en un principio. Luego me sentí atrapada en una infidelidad injusta hacia la esposa de Camus.
Traté de comprar el PDF por varias semanas, siempre con fallas con la tarjeta de crédito. Y cuando por fin lo obtuve... ¡1,600 páginas! ¡Qué barbaridad!
Leer en el celular (que es el único sitio donde tengo acceso a Kindle) es particularmente pesado, además de que las hermosas frases de amor comenzaban a repetirse y el andar de su historia se hizo lento, lento, lento. Llegó un punto en que me aburrí porque no sentí que avanzara. Tres semanas y apenas ir en la página 300, pensando que tal vez terminaría en dos meses, cuando hay tanto pendiente por leer que puede ser más accesible...
Me di una idea de lo apasionado y hermoso que era Camus como amante, y por supuesto que lo llevaré siempre en el corazón, pero son tantísimas páginas que avanzan siempre con tal lentitud, que simplemente no pude terminarlo.

---Hay algo que es solo nuestro y donde siempre me reúno contigo sin esfuerzo.

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Estoy privado de tu rostro y no hay nada en el mundo que haya querido tanto.
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Dos personas que se quieren tienen que conquistar su amor, que edificar su vida y sus sentimientos, y ello no solo en contra de las circunstancias, sino también en contra de todas esas cosas que llevan dentro, que las limitan, las mutilan, las estorban o las agobian con su peso. Un amor, María, no se conquista luchando con el mundo, sino contra uno mismo. Y bien sabes tú, cuyo corazón es tan maravilloso, que somos nuestros enemigos más terribles.
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Hace rato la noche estaba llena de estrellas fugaces. Como me has vuelto supersticioso, les he colgado unos cuantos deseos que se han ido en pos de ellas. Que caigan como una lluvia sobre tu hermoso rostro, allá donde estés, a poco que alces la vista al cielo esta noche. Que te cuenten el fuego, el frío, las flechas, los terciopelos, que te cuenten el amor, para que te quedes erguida, inmóvil, petrificada hasta mi regreso, toda tú dormida, menos el corazón, y te despertaré una vez más…
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No he dejado de pensar en ti, me acompañas incluso cuando no quieres. Tengo tu foto en mi habitación y me enternezco a intervalos.
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Aquí estoy, en medio de nuestro desorden, y estás por todas partes a mi alrededor.
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Y la vida no tiene más rostros que el tuyo.
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El amor orgulloso tiene su grandeza y pueden hallarse en él momentos inconmensurables. Pero corre hacia su pérdida en esos mismos momentos, pues no tiene la conmovedora certeza del amor entregado.
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El resto se resume sencillamente en: te espero.
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¡Dios, qué fría debe de estar tu habitación! No te encojas demasiado. No desaparezcas del todo. No pases del punto. Cuando no seas más que un punto, te seguiré queriendo igual y te llevaré en el bolsillo.
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Esperemos juntos la vida que viene.
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